De tots els dies que he anat a la platja, en cap d'ells l'he trobada neta. El mar, ple d'espuma gris, com si haguessin llançat a les aigües milers de cadàvers incinerats; la sorra, plena de burilles, plàstics i pell de fruita; el cel, cobert per una boirina que primer devora l 'horitzó i que amenaça a continuació els teus pulmons. En l'aire, mil sorolls, tots exagerats, irritants, gairebé dolorosos. Motos d'aigua conduïdes per pijos vestits de quicksilver posen en perill alguna cosa més que la tranquil·litat dels banyistes; llanxes de banquers i mafiosos (o les dues coses a la vegada) cavalquen les onades, davant la negativa de les seves dones siliconades a ser cavalcades elles; i avionetes antiquades trenquen el cel amb publicitat penjant de la seva cua. Ja començo a dubtar, si els peixos que floten entre onada i onada, han mort per la contaminació, o si s'han suïcidat ingerint una sobredosi d'espuma gris cendra.
inerts per tot el mar
suren els peixos