El artista (by Buk)

Él era un artista. Si señor. Un artísta auténtico. No como esos niñatos recién salidos de la escuela de artes plásticas. Esos maricas que se juntan para fumar canutos y hablar de diseño, de vanguardia y demás sandeces. No, no señor. Él no era de esos. Él era un auténtico CREADOR. Así como suena. Y en mayúsculas.
Su obra era osada, lo sabía. Era difícil que alguien llegara a exponer sus creaciones. No se imaginaba firmando autógrafos en una feria de arte ni brindando con champagne en multitudinarias exposiciones. Era un adelantado a su tiempo. Pero esto le daba igual. Él no creaba por dinero ni para obtener el reconocimiento de una gente a la que por otro lado despreciaba. No, él creaba por necesidad. Porque no tenía opción. Algo superior lo impulsaba una vez y otra a mejorar su obra. A superarse a sí mismo.
Estaba ensimismado en estos pensamientos cuando oyó las sirenas de unos coches patrulla. Algo había sucedido. Apresuró su paso en dirección a la policía.
A unas manzanas había ya una multitud de gente reunida. Todos voceando y gesticulando a la vez. El rebaño estaba alborotado. Por lo que le contó una vecina, parecía que habían encontrado el cadáver de una chica desaparecida hacía días. Se ve que la pobre no tenía familia ni amigos. Era una inmigrante más en esta gran ciudad a la que nadie echó en falta. Era la décima mujer que encontraban asesinada. La obra de un loco sin duda. Un perturbado que después de degollar a las pobres chicas, se dedicaba a colocar los cuerpos en las más inverosímiles posturas que usted imaginar pueda.
A empujones se abrió paso entre el gentío y allí estaba. Una preciosa silueta de tiza dibujada en el suelo. El dinamismo de la figura era increíble (había que felicitar al forense) y el contraste de la tiza blanca con el rojo intenso de la sangre era sencillamente maravilloso. Pensaba en esto mientras su mano acariciaba con cariño la navaja de afeitar de su bolsillo. Su querido y preciado instrumento con el que creaba tanta y tanta belleza.